http://gouveiameg.blogspot.com —
A boneca eu havia ganhado de minha mãe.
Feita a mão mesmo.De tecido preto.Minha mãe era sábia.Desde cedo já nos queria colocar a par da diferenças,da beleza das diferenças.Era Maricota.E eu odiava quando meus irmãos a chamavam-na de boneca preta...pra mim ela era a minha Maricota.Que me acompanhava quase sempre em todo lugar que eu ia.Lá eu ficava num canto,tentando arrumar os cabelos grenhos dela,que até hoje nem sei como minha mãe conseguiu fazer.Minha mãe era uma artista. Conseguia fazer arte dos mais feios objetos.restos de retalhos onde ninguém dava nada por eles ela transformava em colchas maravilhosas...e criar sete filhos numa fazenda era uma arte também.
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Ruim
Feita a mão mesmo.De tecido preto.Minha mãe era sábia.Desde cedo já nos queria colocar a par da diferenças,da beleza das diferenças.Era Maricota.E eu odiava quando meus irmãos a chamavam-na de boneca preta...pra mim ela era a minha Maricota.Que me acompanhava quase sempre em todo lugar que eu ia.Lá eu ficava num canto,tentando arrumar os cabelos grenhos dela,que até hoje nem sei como minha mãe conseguiu fazer.Minha mãe era uma artista. Conseguia fazer arte dos mais feios objetos.restos de retalhos onde ninguém dava nada por eles ela transformava em colchas maravilhosas...e criar sete filhos numa fazenda era uma arte também.
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